Innerhalb der Familie „Familie. Ein Wort, das in Reinblutkreisen nicht Wärme bedeutet, sondern Pflicht. Blut. Erbe. Eine Kette, die dich enger schnürt, je älter du wirst. So war es bei uns Flints. Mein Vater – Septimus – hat nicht erzogen, er hat geformt. Härte, Disziplin, Gehorsam. Fehler waren Schande, Zweifel waren Verrat. Ich habe gelernt, meine Gedanken zu verbergen, weil jedes falsche Wort ein Schlag ins Gesicht hätte sein können.

Meine Mutter… Cordelia. Sie war nie mehr als ein Schatten an seiner Seite. Still, angepasst, zerbrochen in einer Rolle, die ihr die Familie aufzwang. Ich glaube, sie hat mich manchmal verstanden, aber sie hatte nicht die Kraft, mich zu beschützen. Sie hat weggesehen – und das war vielleicht ihr größter Verrat.

Meine Schwestern… ich weiß nicht, ob sie mich verachten oder vermissen. In meiner Erinnerung sind sie noch die Mädchen, die mit mir heimlich gelacht haben, wenn der Vater nicht hinsah. Heute? Wahrscheinlich Marionetten seines Willens. Vielleicht sogar Todesserinnen. Vielleicht schon verloren.

Bin ich spinnefeind mit meiner Familie? Ja. Aber es ist komplizierter. Ich hasse, was sie sind, wofür sie stehen, was sie mir genommen haben. Aber sie sind auch Teil von mir, ob ich will oder nicht. Ich trage ihren Namen, ihr Blut, ihre Schatten.

Sie haben mich verstoßen, weil ich nicht so geworden bin wie sie. Und vielleicht ist das mein größter Triumph – dass sie in mir nicht den Erben sehen, den sie wollten, sondern den Verräter, den sie fürchten.“

Im Freundeskreis „Vertrauen ist ein seltenes Gut. Ich verschenke es nicht leichtfertig – vielleicht, weil ich gelernt habe, dass selbst die eigene Familie dich verraten kann. Aber wenn ich jemanden wirklich an meine Seite lasse, dann verändere ich mich.

Unter Vertrauten falle ich die Maske. Ich muss nicht mehr den kühlen Beobachter spielen, den kontrollierten, unnahbaren Flint-Sohn. Meine Worte werden leichter, manchmal sogar scharf mit Humor. Ich lächle öfter – ein ehrliches Lächeln, das sonst kaum jemand zu Gesicht bekommt.

Ich höre mehr zu, als ich rede, das tue ich immer. Aber unter Menschen, die mir nahestehen, lasse ich meine Gedanken frei. Ich teile Zweifel, Pläne, manchmal sogar Träume. Sie sehen dann nicht nur den Rebellen, den Vogelfreien – sie sehen den Mann dahinter, der müde ist, der hofft, der sich nach etwas Einfacherem sehnt.

Ich habe die Angewohnheit, die Nähe zu suchen, ohne es zuzugeben – ein Blick, eine Hand auf der Schulter, ein leiser Kommentar, den nur sie verstehen. Es ist mein Weg, zu zeigen: Du bist sicher bei mir. Und ich bei dir.

In diesen Momenten bin ich nicht der Sohn eines Todessers. Nicht der Verräter. Nicht der Schatten. Ich bin einfach Hades.“

Belastungsgrenze „Stabil. Ein seltsames Wort für jemanden wie mich. Ich bin kein Fels, der jedem Sturm standhält. Ich bin eher der Funke im Dunkeln – flackernd, unruhig, manchmal kurz davor zu erlöschen. Aber auch ein Funke kann Feuer entfachen.

Loyalität bedeutet mir viel, vielleicht zu viel. Ich weiß, wie Verrat schmeckt – er hat den Klang der Stimme meines Vaters und den Blick meiner Mutter, die schwieg. Genau deshalb könnte ich niemals jemandem das antun, was man mir angetan hat.

Meinen besten Freund? Niemals. Nicht für Gold, nicht für Macht, nicht einmal, um mein eigenes Leben zu retten. Ich würde ihn nicht verkaufen. Nicht unter Drohung, nicht unter Schlägen, nicht unter Folter. Schmerz kann meinen Körper brechen, aber er wird nicht meinen Willen stehlen.

Ich kenne die Spiele, die sie spielen. Die Spiele mit Angst, mit Druck, mit Schuld. Ich weiß, dass sie versuchen würden, mich mit den Schwächen der Menschen, die ich liebe, zu brechen. Und ja – das wäre die größte Prüfung. Nicht meine Haut, nicht mein Blut, sondern die Gewissheit, dass ein Wort von mir jemand anderen ins Verderben stürzt.

Aber genau dort liegt mein Kern. Ich bin vielleicht vieles – ein Verräter an meiner Familie, ein Flüchtiger, ein Rebell. Doch ich bin kein Verräter an denen, die mir ihr Herz schenken. Lieber sterbe ich im Dunkeln, als dass ich den einen Menschen, der mir vertraut, in die Hände meiner Feinde liefere.

Ich habe meinen Namen nicht gewählt. Aber meine Loyalität – die wähle ich selbst.“

Magisches Potenzial „Magisches Potenzial. Ein seltsames Wort. Die meisten messen es an Prüfungen, an Noten, an Orden und Titeln. Aber so funktioniert es nicht. Potenzial ist das, was tief in dir schlummert – die Kraft, die ausbricht, wenn dein Wille stärker ist als jede Mauer.

Ich spüre meine Magie wie einen Strom, der nie ganz zur Ruhe kommt. Sie ist nicht laut wie Feuer, nicht überwältigend wie Wasser, sondern eine konstante Spannung. Ein Summen unter meiner Haut, das niemals verschwindet. Manchmal reicht schon ein Gedanke, und der Zauber, den ich wirke, trägt mehr Gewicht, mehr Wucht, als ich es geplant habe.

Ich weiß, dass ich viel Magie abrufe, wenn ich zaubere. Nicht, weil ich es will, sondern weil ich es nicht anders gelernt habe. In meinem Elternhaus galt Kontrolle weniger als Stärke. Es ging darum, Eindruck zu machen – und so haben meine Zauber oft eine Wucht, die ich kaum bändigen kann. Ein Protego wird zu einer Wand, ein Stupor reißt den Gegner zu Boden, wo andere nur benommen wären.

Das ist kein Segen, sondern auch ein Fluch. Denn je mehr ich abrufe, desto schneller brenne ich aus. Ich habe gelernt, mit meiner Magie sparsam zu sein, sie zu zügeln, als würde ich ein wildes Tier an der Leine führen.

Mein Potenzial? Groß, das weiß ich. Aber Potenzial allein gewinnt keinen Krieg. Es ist wie mit einem Schwert: Es kann scharf geschmiedet sein – wenn du es nicht führen kannst, schneidet es dich selbst.

Also halte ich die Klinge nahe an mir. Und wenn der Moment kommt, schlage ich zu – mit allem, was in mir brennt.“

Verlorene Dinge „Verluste… ja, ich habe sie. Mehr, als ich manchmal zugeben will.

Ich habe meine Familie verloren – oder besser gesagt, sie haben mich verloren. Mein Vater hat mich verstoßen, meine Mutter hat geschwiegen, meine Schwestern sind in einer Dunkelheit verschwunden, die ich nicht durchbrechen konnte. Es ist kein Tod, kein Grab, an dem man trauern kann. Es ist schlimmer: ein Schweigen, das jeden Tag schreit.

Ich habe meine Stellung als Auror verloren. All die Jahre Ausbildung, all das Wissen – und doch bin ich jetzt nur ein Schatten, ein Gejagter. Kein Orden, kein Amt, kein Siegel schützt mich. Ich bin ein Auror ohne Heimat, ein Gesetzeshüter ohne Gesetz.

Ich habe auch Dinge verloren, die kleiner wirken, aber schmerzlicher sind. Bücher, die ich geliebt habe. Ein Amulett, das ich von meiner Großmutter hatte, und das in einer Razzia verbrannt wurde. Einen Ort, an den ich zurückkehren konnte. Selbst mein eigener Name ist kein Schutzschild mehr, sondern eine Zielscheibe.

Was macht das mit mir? Es härtet mich. Es treibt mich. Ich weiß, wie sich Verlust anfühlt, und darum klammere ich mich an das Wenige, das mir geblieben ist: meine Überzeugungen, meine Loyalität, mein Wille.

Aber es hat auch Narben hinterlassen. Ich vertraue schwer. Ich lasse Menschen nicht leicht an mich heran, weil ich weiß, wie es ist, wenn man sie wieder verliert. Und manchmal, in stillen Momenten, ist die Wut größer als alles andere.

Verlust macht mich zu dem, was ich bin: ein Mann, der im Schatten steht und trotzdem weitergeht. Denn ich weiß – solange ich noch etwas zu verlieren habe, bin ich nicht besiegt.“

Bezug zur Umwelt „Ich bin in einem Haus aufgewachsen, in dem die Welt in Schubladen sortiert wurde. Reinblut über alles. Halbblut und Muggelstämmige minderwertig. Wesen, die nicht menschlich genug waren, wurden als Werkzeuge oder Bedrohungen abgestempelt. Ich habe früh gelernt, dass jede dieser Schubladen nicht die Wahrheit ist, sondern ein Käfig. Vielleicht bin ich Ravenclaw geworden, weil ich schon als Kind die Ritzen zwischen den Gittern gesucht habe.

Reinblutideologie. Ich hasse sie. Nicht nur, weil sie grausam ist, sondern weil sie faul macht. Wer glaubt, allein durch Geburt überlegen zu sein, hört auf, nachzudenken, zu lernen, sich zu beweisen. Sie haben Angst vor Gleichheit, weil sie ihre Macht verlieren würden. Ich sehe in ihnen keine Überlegenheit, nur Schwäche, die sich hinter Tradition versteckt.

Werwölfe. In meiner Familie sprach man von ihnen wie von tollwütigen Hunden. Aber ich habe Menschen gesehen, die sich im Untergrund verstecken mussten, nur weil sie vom Schicksal gebissen wurden. Viele kämpfen mehr gegen sich selbst, als meine Familie jemals gegen die Dunkelheit gekämpft hat. Ich fürchte den Kontrollverlust, den sie erleben, aber ich verachte die Gesellschaft, die ihnen nie die Chance gibt, mehr zu sein als ihr Fluch.

Muggel und ihre Technik. Früher lächerlich gemacht, heute meine Zuflucht. In den Städten verschwinde ich unter ihren Neonlichtern, lese ihre Bücher, beobachte ihre Maschinen. Sie finden Lösungen ohne Zauberstäbe, ohne Magie – und manchmal sind ihre Erfindungen genialer als alles, was wir Hexen und Zauberer hervorbringen. Sie erinnern mich daran, dass wir nicht die Krone der Schöpfung sind, sondern nur eine weitere Art, die versucht zu überleben.

Vampire. Ich bin ihnen begegnet, einmal, in einer Nacht, die ich nicht vergessen werde. Sie sind gefährlich, ja – aber sie sind auch Spiegel. Sie tragen ihre Dunkelheit offen, während Menschen sie verstecken. Ich traue ihnen nicht, aber ich respektiere sie. Sie sind ein Mahnmal dafür, was geschieht, wenn Gier nach Leben alles andere verdrängt.

Hauselfen. In meiner Kindheit waren sie unsichtbar – nicht, weil ich sie nicht sah, sondern weil man mich gelehrt hat, sie nicht als Wesen wahrzunehmen. Heute schäme ich mich dafür. Ich sehe die Macht, die in ihnen liegt, die Treue, die nicht aus Unterordnung, sondern aus Herz kommen könnte, wenn man sie ließe. Meine Familie würde mich für wahnsinnig halten, aber ich sehe in ihnen Gefährten, keine Werkzeuge.

Kobolde. Sie haben uns nie vertraut – und warum sollten sie? Wir haben ihre Künste geraubt, ihre Gesetze gebrochen und sie dann in eine Ecke gedrängt. Ich sehe in ihnen keine Bedrohung, sondern einen Beweis dafür, wie kurzsichtig unsere Gesellschaft ist. Wer klug ist, handelt mit ihnen, nicht über sie hinweg.

Ich nehme die Welt nicht mehr so wahr, wie man es mir beigebracht hat. Ich sehe nicht Blutstatus, nicht Rasse, nicht Schubladen. Ich sehe Ketten – und frage mich, wie viele von uns noch den Mut finden, sie zu sprengen.“*